Theo84210

Tu te lèveras, à un beau jour de printemps Une enfance joyeuse et bercée par les rires Rappelle les souvenirs qu’emporte le temps Douce nostalgie encore très loin du pire Tu iras, comme d’autres, à l’école des grands Où s’échappent parfois les premières injures Aussi les premiers « je t’aime », avec leurs blessures Encore innocent, joyeux sourire flagrant Tu commenceras à sortir très tard la nuit Enfumant la vie juste pour combler l’ennui Pensant des heures à cette fille qui jubile Des amitiés sincères, mais amour futile Tu souffriras, car la vie rend souvent malade Les troubles circulent dans le corps jusqu’au cœur Comme un cancer qui, dans la chair, se balade C’est en fait de l’intérieur que tu meurs Tu renaîtras comme le phœnix de ses cendres Tourneras la page en soufflant sur la poussière Souriras au ciel, car c’est bien la seule prière Que cette dernière cesse de redescendre

Le choix des mots est important pour un poème. Réfléchir à l’ambiance, sombre ou bohème, Et les images arrivent toutes à l’envers. Remettre dans l’ordre les notes et les vers. Mais le saviez-vous, que s’écrit l’imaginaire ? Et nul besoin d’être révolutionnaire. Il vous suffit d’y croire autant que peut se faire, Nourrir l’esprit qui peine pour se satisfaire. Prendre sa plus belle plume trempée dans l’encre. Écrire des idées noires sur pages blanches. Pense qu’il est un génie, comme croit le cancre, Mendie le souffle, comme le pauvre fait la manche. Il cherche l’inspiration par la fenêtre, Et le bois de sa chaise grince sous le poids De l’attente, avec paresse sur chaque doigt. Laisse les mots s’envoler avant d’en remettre. Seulement la nuit, on écrit. Les plumes sous un même cri. Je crois que je hais chaque thème. Dites, vous l’aimez, mon poème ?

La Provence me manque comme le soleil. Celui qui éclaire les monts d’été, d’hiver. Qui se cache dans les cœurs pendant le sommeil. Levé toute l’année, aujourd’hui, aussi hier. La Provence me manque, tout comme la lune. Blanche comme neige, et si loin à l’horizon. Reflet d’une flaque, lumière de fortune. Reflet d’une âme comme seule vision. Les souvenirs s’oublient lentement dans la brume. Je me lasse d’attendre, au bord de la fenêtre. Chantant des chansons du Sud au goût d’amertume. Vais-je mourir d’impatience ? Ou bien renaître… Je pense au soleil, à la lune et aux nuages. Il réveille vents et mers, au loin des rivages. Je reste là, assis, j’attends impatiemment. Ma Provence ? Elle me manque tout simplement.