Là où rien ne fleurit

il y a dans mon cœur un hiver sans saison, un silence qui s’installe au fond de MA maison, des rêves autrefois brillants comme des étoiles, qui se sont effacés derrière une immense toile. Je souris par habitude, je ris par réflexe, je cache mes blessures derrière quelques prétextes, je dis que tout va bien, d’une voix familière, quand mon âme, en secret, se perd dans la poussière. Je marche sans avancer, je respire sans vivre, je cherche dans mes souvenirs une raison de poursuivre, mais tout semble si loin, si flou, si dérisoire, comme une lumière éteinte au milieu du noir. J’ai beau chercher encore ce qui pourrait me rendre, une couleur, un parfum, une main à laquelle tendre, il ne reste en moi qu’un étrange silence, un vide sans visage, une absence sans présence. Même mes rêves ont cessé de venir me parler, mes étoiles fatiguées ont fini par s’éloigner, et je regarde le ciel sans savoir quoi attendre, comme si même l’espoir ne voulait plus descendre. Je ne suis pas vraiment triste, je ne suis pas vraiment heureuse, je suis quelque part entre les deux, dans cette brume silencieuse. Et peut-être qu’un matin, une fleur naîtra de mes ruines, que mon cœur retrouvera enfin une lumière au bout de la brume. Mais ce soir, je reste là, avec ce vide contre moi, à chercher dans le silence la trace de celle que j’étais autrefois.